Nadie llamaba a las puertas de la mansión Whitmore sin una invitación.
Y aun así, aquella tarde gris en las afueras de Madrid, una joven flaca, con el rostro manchado de polvo y una niña atada a la espalda, se atrevió a hacerlo.
—Señor… ¿necesita una criada? —su voz tembló cuando el portón de hierro se abrió por un segundo—. Puedo hacer cualquier cosa. Por favor… mi hermana tiene hambre.
El coche negro acababa de detenerse cuando Carlos Whitmore, uno de los hombres más ricos de España, bajó con gesto cansado. Había pasado el día cerrando contratos millonarios y no tenía paciencia para escenas de miseria. Estaba acostumbrado a verlas… y a ignorarlas.
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