—Entiendo.
—¿Tiene algo que declarar?
Mateo abrió su mochila.
Sacó cuadernos viejos. Manchados. Doblados. Con fechas. Bocetos. Errores tachados. Versiones fallidas. Diagramas hechos a mano.
—Aquí está todo —dijo—. Desde el primer intento que explotó hasta el último que funcionó.
Los miembros del comité intercambiaron miradas.
Uno de los abogados sonrió con desdén.
—Eso se puede falsificar.
Mateo asintió.
—Por eso traje algo más.
Pidió permiso. Conectó una memoria USB al proyector.
Aparecieron videos.
Mateo, más joven, grabándose con un celular viejo. Explicando pruebas. Fallando. Ajustando. Volviendo a intentar. Fechas visibles. Meses. Años.
—No tenía dinero para un laboratorio —dijo—. Así que usé lo que tenía.
Sebastián frunció el ceño.
—Eso no prueba que sea original —interrumpió—. Mi equipo y yo desarrollamos algo similar hace tiempo.
Mateo lo miró por primera vez directamente.
—Lo sé.
El auditorio se tensó.
—Porque su empresa publicó un documento técnico hace tres años —continuó Mateo—. Yo lo leí. Está citado aquí.
Proyectó el documento. Subrayado.
—Pero usted descartó el diseño por “no ser rentable”.
Silencio.
—Yo no buscaba rentabilidad —dijo Mateo—. Buscaba que funcionara para quien no tiene nada.
Uno de los ingenieros del comité se inclinó hacia adelante.
—Explique la diferencia técnica.
Mateo lo hizo. Con calma. Con claridad. Con dominio.
Habló de ajustes, de materiales sustitutos, de optimización. Respondió cada pregunta. Corrigió incluso a uno de los evaluadores.
Sebastián empezó a sudar.
—¿Algo más? —preguntó el presidente.
Mateo dudó. Luego habló.
—Sí. Traje el prototipo.
Dos técnicos entraron con una caja metálica pequeña. La encendieron. Funcionó. Energía limpia, estable.
Uno de los miembros del comité se levantó lentamente.
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