Ella dudó, eligiendo sus palabras con cuidado.
“Porque sentí como si alguien estuviera acostado a mi lado”.
Forcé una risita y le dije que debía de estar soñando. La imaginación de los niños es vívida, me recordé. Aun así, esa noche no pude conciliar el sueño fácilmente.
Una madre sabe la diferencia entre un pensamiento fugaz y un miedo real. Emily no era dramática. No estaba actuando. Simplemente estaba confundida, y eso me inquietó más que el pánico.
Se lo comenté a mi marido la noche siguiente. Daniel me escuchó, cansado después de otro largo día en el hospital.
—Probablemente esté teniendo sueños muy vívidos —dijo con dulzura—. La casa está a salvo. No pasa nada extraño.
No discutí. Pero tampoco ignoré mis instintos.
Unos días después, instalé una pequeña cámara en la habitación de Emily. No para espiarla, sino para tranquilizarme. La coloqué en un rincón alto, casi imperceptible.
Esa noche, Emily se durmió enseguida. Su cama estaba limpia. Nada raro. Me fui a dormir sintiéndome un poco tonto por preocuparme.
Hasta que me desperté en mitad de la noche.
Eran poco más de las 2 de la mañana cuando me levanté a tomar un vaso de agua y, sin pensarlo demasiado, abrí la cámara de mi teléfono.
Lo que vi me dejó helado el cuerpo.
La puerta del dormitorio de Emily se estaba abriendo lentamente.
Una figura entró.
Delgada. Ligeramente encorvada. Moviéndose con cuidado, como si no estuviera segura del suelo bajo sus pies.
A medida que la imagen se hacía más nítida, el reconocimiento me golpeó tan fuerte que tuve que taparme la boca con la mano para no gritar.
Era mi suegra, Margaret.
Tenía setenta y ocho años.
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