—Si no le das un niño a mi hijo esta vez —dijo con calma—, tú y tus hijas pueden volver a casa de sus padres. No permitiré que Derek se quede atrapado en una casa llena de hembras.
Apagué la estufa y miré a Derek.
Él no parecía sorprendido.
"¿Estás de acuerdo con eso?" pregunté.
Se recostó y sonrió. "¿Cuándo te vas?"
Mis piernas se sentían débiles.
"¿En serio?", dije. "¿Te parece bien que tu madre diga que nuestras hijas no son suficientes?"
Se encogió de hombros. «Tengo treinta y cinco años, Claire. Necesito un hijo».
Entonces algo se quebró dentro de mí. No fue un ruido fuerte. No fue un crujido dramático. Solo una pausa silenciosa que sentí extenderse.
Después de eso, Patricia comenzó a dejar cajas vacías en el pasillo.
"Solo me estoy preparando", decía alegremente. "No tiene sentido esperar hasta el último minuto".
Una tarde entró en nuestra habitación y le dijo a Derek: «Cuando se vaya, pintaremos esta habitación de azul. Una habitación de niño de verdad».
Si lloraba, Derek se burlaba. «Todo ese estrógeno te debilitó».
Lloré en la ducha para que los niños no me oyeran. Le susurré disculpas a mi barriga. Le dije al bebé que lo estaba intentando. No sabía qué más hacer.
La única persona que no participó fue mi suegro, Michael.
No era cálido. No era emotivo. Pero era decente.
Llevaba la compra sin quejarse. Les preguntaba a las niñas sobre la escuela. Escuchaba más de lo que hablaba. Aprendí a notar cómo apretaba la mandíbula cuando Patricia hablaba con demasiada brusquedad, cómo seguía a Derek con la mirada cuando su tono se volvía cruel.
Vio más de lo que dijo.
Entonces, una mañana, todo se hizo añicos.
Michael se había ido temprano para un turno largo. A media mañana, la casa se sentía extraña. Pesada. Insegura.
Estaba doblando la ropa en el dormitorio. Las niñas jugaban tranquilamente con sus muñecas. Derek estaba tumbado en el sofá revisando su teléfono.
Patricia entró llevando bolsas de basura negras.
Se me cayó el estómago.
“¿Qué estás haciendo?” pregunté.
Ella sonrió. "Te estoy ayudando."
Entró furiosa en nuestra habitación, abrió de golpe los cajones de la cómoda y empezó a meter mi ropa en las bolsas. Camisas, ropa interior, pijamas. Sin doblarlas. Sin importarle nada.
—Para —dije—. Son mis cosas.
“No los necesitarás aquí”, respondió ella.
Se dirigió al armario de las niñas, sacó las chaquetas y las mochilas y las metió en las bolsas.
Agarré uno. "No puedes hacer esto".
Ella lo arrancó de un tirón. "Mírame".
Me sentí como si me hubieran dado un puñetazo.
—¡Derek! —grité—. ¡Dile que pare!
Apareció en la puerta, con el teléfono todavía en la mano. Miró las bolsas y luego a mí.
—¿Por qué? —preguntó—. Te vas.
Mason apareció detrás de él con los ojos abiertos. "¿Mamá? ¿Por qué se lleva la abuela nuestras cosas?"
—Ve a sentarte en la sala —dije, intentando que mi voz sonara tranquila—. No pasa nada.
No lo fue.
Patricia arrastró las bolsas hasta la puerta principal y la abrió de golpe.
—¡Chicas! —gritó en voz alta—. Vengan a despedirse de mamá. Se va con sus padres.
Lily rompió a llorar. Harper se aferró a mi pierna. Mason se quedó rígido, con la mandíbula apretada.
Agarré a Derek del brazo. "Por favor. Míralos. No hagas esto".
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