Me senté. Mis piernas apenas me sostenían. Robert estaba de pie frente a mí, sosteniendo el sobre como si fuera peligroso.

“Prométeme algo primero”, dijo.

"¿Qué?"

Prométeme que no me interrumpirás. No hasta que termine.

Asentí. Rompió el sello. El papel estaba cuidadosamente doblado, con una letra pulcra y dolorosamente familiar.

“Empieza como una despedida”, dijo Robert en voz baja. “Lo escribió sabiendo que no estaría allí para explicarlo”.

Tomó aire para tranquilizarse y comenzó a leer.

Mis queridos hijos. Si leen esto, mis temores eran ciertos. Y también significa que no viví lo suficiente para protegerlos yo mismo.

Me tapé la boca con la mano.

No te lo dije en vida porque no quería que mis últimos meses se consumieran en conflictos. Ya estaba agotada. Ya sufría. Quería que mis últimos días estuvieran llenos de amor, no dedicados a exponer traiciones.

Mi pecho se apretó.

Lo descubrí por casualidad. Mensajes que no debía ver. Fechas que no coincidían. Dinero que se movía con sigilo, con cuidado, como si alguien creyera que nunca me daría cuenta.

Mis manos empezaron a temblar.

Al principio, me convencí de que estaba equivocado. Ese miedo me estaba jugando una mala pasada.

Una pausa. El papel crujió.

Pero la verdad no desaparece solo porque seas demasiado débil para afrontarla. No era una desconocida. Era mi propia hermana.

Me sentí mareado.

Le di una oportunidad para que fuera sincero. Le pregunté con calma. Quería creer que había una explicación con la que podía vivir.

Las lágrimas ardían detrás de mis ojos.

Me dijo que me lo imaginaba. Que mi enfermedad me hacía sospechar. Que debía descansar.

La voz de mi hermano se quebró levemente mientras seguía leyendo.

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