Mi hija susurró: «Papá, ayuda», y la llamada se cortó. Conduje a 160 km/h hacia la mansión de sus suegros. Mi yerno bloqueó el porche, agarrando un bate de béisbol y burlándose: «Este es un asunto privado de familia. Tu hija necesitaba disciplina».
"¿Disciplina?", repetí, bajando de la camioneta. Curtis bateaba. Lento y torpe. Me escabullí del bate y le di un puñetazo en el estómago. Se desplomó y cayó al suelo jadeando. Lo pasé por encima como si nada.
Arriba, el sonido de las tijeras se mezclaba con los sollozos de mi hija. Se me heló la sangre. Subí las escaleras de dos en dos y abrí la puerta del dormitorio de una patada.
Doris, la madre de Curtis, tenía la rodilla presionada contra la espalda de Emily. Le cortaba el pelo a mi hija con unas tijeras pesadas.
—Aléjate de ella —gruñí.
Doris miró al viejo jardinero al que siempre había menospreciado. Pero cuando nuestras miradas se cruzaron, se quedó paralizada.
—No puedes tocarme —espetó, agitando las tijeras—. Te demandaremos. Eres un viejo sin blanca. No tienes ni idea de con quién estás tratando.
Levanté a Emily en mis brazos. Ardía de fiebre, ligera como una niña. Miré a Doris a los ojos.
—No, Doris. No tienes ni idea de con quién estás tratando. He matado a hombres mucho más peligrosos que tú con mis propias manos en tres continentes. Y hoy no he venido a cortar rosas.
Saqué mi viejo teléfono plegable. «Coronel. Código negro. La ubicación de mi hija».
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