Mi ex esposa vino a ver a nuestro hijo y terminó quedándose a pasar la noche.

Le di el sofá de la sala. Alrededor de la medianoche, me levanté a tomar un vaso de agua y escuché algo que no debía oír. Al amanecer, había tomado una decisión que cambiaría nuestras vidas.

Han pasado tres años desde que se oficializó el divorcio. Me llamo Rohit. Desde entonces, mi vida ha sido tranquila, casi mecánica: solo mi hijo Arnav y yo, viviendo nuestros días en Kanpur.

Las mañanas empiezan con el uniforme escolar y el desayuno a medio terminar. Las tardes son tarea en el comedor. Las noches las paso en casa de mis padres, donde mi madre insiste en que Arnav coma un roti más de lo que quiere. Es sencillo. Predecible. Seguro.

Me dije a mí mismo que eso era suficiente.

Hasta que ella apareció.

Meera estaba afuera de la puerta ayer por la noche. Se veía casi igual, pero algo en su postura se había suavizado. Ya no había arrogancia en su postura. Solo incertidumbre.

—Vine a ver a Arnav —dijo en voz baja.

Dudé y luego abrí la puerta.

Cuando Arnav la vio, se quedó paralizado, solo por un instante. Luego corrió hacia ella como si hubiera estado esperando ese momento sin darse cuenta. Hundió la cara en su sari, y la sonrisa en su rostro era más brillante que cualquier otra que hubiera visto en años.

Al observarlos sentí que algo se retorcía dentro de mi pecho.

Se quedó más tiempo del que esperábamos. Durante el té. Durante la cena. Mis padres hicieron preguntas cuidadosas, ni cálidas ni frías. Arnav se aferró a su mano como si temiera que volviera a desaparecer.

Cuando mi madre sugirió que se quedara a pasar la noche —ya era tarde—, Meera aceptó demasiado rápido. Como si hubiera estado esperando la invitación.

Le di una manta y una almohada en la sala de estar.

No dijimos mucho antes de ir a nuestras habitaciones separadas.

Poco después de medianoche, me desperté con sed.

La casa estaba en silencio, salvo por el leve zumbido del ventilador de techo. Al dirigirme a la cocina, vi que la luz de la sala seguía encendida.

Estaba a punto de apagarlo cuando oí voces.

La voz de mi madre.

Y de Meera.

Me detuve, sin intención de escuchar a escondidas, pero incapaz de moverme.

—Han pasado tres años —dijo mi madre en voz baja—. ¿Por qué no te has vuelto a casar?

Hubo una larga pausa antes de que Meera respondiera.

—No puedo, Māta ji —dijo ella—. Todavía solo lo tengo a él en mi corazón.

Se me cortó la respiración.

—Entonces, ¿por qué te fuiste? —preguntó mi madre con dulzura.

La voz de Meera tembló.

Pensé que estaba haciendo lo correcto. Estaba obsesionado con construir seguridad: ganar más, demostrar que podía con todo. Pensé que si me hacía lo suficientemente fuerte, nadie me vería nunca como una carga.

Ella hizo una pausa.

Pero al intentar ser fuerte, lo hice sentir innecesario. Nunca me di cuenta de lo solo que estaba.

Sus palabras me impactaron más fuerte de lo que esperaba.

Durante años, me dije a mí mismo que ella había elegido su carrera por encima de nosotros. Esa ambición importaba más que la familia.

Nunca consideré que el miedo la impulsaba.

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