María puso su mano sobre la mía. "Dijo que no quería entristecerte. Dijo que ya cargabas demasiado".
Se me hizo un nudo en la garganta. ¿De verdad había sido tan distante que mi esposa decidió sufrir sola?
María me condujo a una habitación trasera: la de Julie. Paredes color lavanda, vista al mar, un escritorio repleto de libros. En la mesita de noche había una foto mía de nuestra luna de miel. Junto a ella, una foto de los tres hijos de María construyendo un castillo de arena con Julie.
“Este era su refugio”, dijo María. “Su… jardín secreto”.
Entonces sacó una caja de madera que reconocí al instante. La había hecho para Julie décadas atrás. Dentro había docenas de cartas, dirigidas a mí, pero nunca enviadas.
Mis manos temblaban cuando abrí el primero.
Mi querido Howard,
el cáncer ha regresado. No puedo soportar decírtelo. Por fin pareces estar tranquilo en tu jubilación, y no quiero arrebatártelo. María me cuida. Su familia me hace sentir vivo. Ojalá pudiera explicarte este mundo, pero sé que no lo entenderías.
Las lágrimas empañaron las palabras.
Otra carta reveló aún más.
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