Al volver a casa, estaba más tranquilo. Más vulnerable. Ya no se sentaba en la silla. Dormía cerca de la puerta, lejos de la cama.
—Ahora no tengo que mirar —dijo—. Estás a salvo.
Pero pude ver que no estaba a salvo de sí mismo.
Una noche murmuró con fiebre:
“No te vayas… mira… sonríe…”
Tomé su mano.
"Estoy aquí."
Abrió los ojos. Por primera vez, me miró sin miedo.
“Debes odiarme”, susurró.
—Quizás sí —dije— . Ya no.
Entonces llegó la siguiente sorpresa: la causa de mis episodios de sonambulismo. Un médico me explicó que estaba relacionado con un trauma infantil, reprimido hasta que el estrés lo sacó a la luz.
—Su marido lo reconoció —dijo el médico—. Lo supo antes que usted.
Esa noche, por primera vez, no hubo miedo, solo arrepentimiento.
¿Por qué no me lo dijiste?, pregunté.
Él miró por la ventana.
“Porque si lo hiciera”, dijo, “habrías huido”.
“¿Y ahora?”
Él exhaló.
“Ahora ya es demasiado tarde para correr”.
Su salud empeoró de nuevo. Una noche dijo en voz baja:
“Si me voy—”
"No lo hagas", lo interrumpí.
Él insistió.
Vende la casa. Llévate a tu padre. Empieza de nuevo.
"¿Y tú?"
Él no respondió.
Esa noche, cuando por fin durmió, me senté en la silla, la misma silla que una vez usó para observarme. Los papeles se invirtieron. Lo observé respirar.
Y entonces lo vi.
Él estaba sonriendo.
Lo entendí: el peligro ya no era yo. Él nos había estado protegiendo a ambos desde el principio.
A la mañana siguiente me dijo:
"Ya lo he decidido."
"¿Qué?"
“Ya no viviré con miedo”.
Se sometió a una cirugía arriesgada y brutal, con horas de espera.
Cuando el médico salió, ella estaba sonriendo.
“Sobrevivió.”
Lloré, porque en ese momento por fin entendí: este matrimonio no era un acuerdo. Eran dos personas rotas que se reencontraban en la oscuridad.
Pero la verdadera prueba aún estaba pendiente.
Una noche, volví a tener el mismo sueño: un pasillo largo, una voz detrás de mí, piernas pesadas como piedras. La única diferencia fue que esta vez no me caí. Me detuve. Me giré.
Y me vi a mí mismo.
Grité y me incorporé. Se despertó al instante.
“Vi algo”, susurré.
Él asintió.
Lo sabía. Tenía que pasar hoy o mañana.
Esa noche, ocurrió lo que temía. Me levanté en sueños y caminé hacia las escaleras, con los ojos abiertos, inconsciente.
Pero esta vez, no estaba sentado en la silla.
Él se paró frente a mí.
"Para", dijo.
Me detuve.
Él preguntó suavemente: “¿Tienes miedo?”
Asentí.
Él tomó mi mano, firme pero gentil.
—Yo también tengo miedo —dijo—. Y sigo aquí.
Algo se rompió dentro de mí, no en pedazos, sino abierto.
Caí en sus brazos, no en el suelo.
Después de esa noche, nunca volví a caminar dormido.
Los médicos lo llamaron el último choque de la mente: miedo versus seguridad.
La seguridad ganó.
Vendimos la casa grande. El tratamiento de mi padre terminó. Nos mudamos a un pueblo pequeño donde nadie sabía nuestros nombres. Sin sillas. Sin timbres. Sin guardias. Solo una cama y dos personas.
Por primera vez dormimos los dos al mismo tiempo.
Años después, cuando finalmente falleció en un sueño tranquilo, me senté a su lado y vi cómo su respiración se desvanecía.
Él estaba sonriendo.
Esta vez no había miedo.
Lo sabía: el peligro realmente había pasado.
La lección fue sencilla, pero costosa:
A veces, el hombre que parece más extraño es el que más protege.
Y a veces, la única manera de enfrentarse al miedo… es tomar la mano de alguien y permanecer juntos.
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