Como mi familia se declaró en bancarrota, me obligaron a casarme con un hombre rico, con la edad suficiente para ser mi padre. Me decía a mí misma que podía soportarlo todo, siempre y cuando mi padre recibiera tratamiento y no nos echaran a la calle. Pero en nuestra primera noche de bodas, entró en la habitación... y no me tocó.
Colocó una silla junto a la cama, se sentó como un guardia y dijo en voz baja, con tanta calma que era aterrador:
—Esta noche no va a pasar nada. Duérmete.
Mi nombre es Nora Hale .
Esa noche, me senté acurrucada en el borde de la cama con un vestido de novia que parecía una armadura, temblando tan fuerte que me castañeteaban los dientes. Miré la puerta como si fuera una sentencia a punto de ser ejecutada. Cuando se abrió, él entró lentamente, con la mirada cansada y distante, y la silla en su mano me heló la sangre. La acercó, se sentó y me observó sin pestañear.
Tartamudeé: “Entonces… ¿dónde dormirás?”
Él respondió de inmediato, sin dudarlo:
—No lo haré. Solo quiero verte dormir.
No entendía qué significaba eso. ¿Estaba enfermo? ¿Era peligroso? ¿Era algún tipo de control? Pero estaba agotada, y por la mañana todavía tenía que parecer "normal" delante de mi padre. Me acosté sin siquiera quitarme el vestido.
Cuando me desperté, él ya no estaba.
La segunda noche, la tercera noche, todo se repitió. La silla. El silencio. La mirada. La familia se movía como si hubiera hecho un pacto: cabizbajos, bocas cerradas, sin explicaciones.
En la cuarta noche ocurrió algo que me convirtió en piedra.
Estaba dormida cuando sentí a alguien a mi lado. Una respiración pesada cerca de mi oído. Desperté de golpe, y allí estaba, tan cerca que podía oler su antigua colonia. Seguía sin tocarme. Estaba inclinado, con los ojos fijos en mis párpados como si contara mis respiraciones.
Susurré, con la voz quebrada por la mitad:
"¿Qué estás haciendo?"
Se estremeció como si lo hubieran sorprendido cometiendo un delito y retrocedió inmediatamente.
—Perdón —dijo—. Te desperté.
Me senté y la habitación de repente estaba más fría.
“Dijiste que te sentarías en la silla”.
Bajó la mirada.
No mentí. Es solo que... esta noche fue diferente.
De día, ya no lo soportaba. Pregunté lo que me daba miedo:
¿Por qué me vigilas por la noche?
Se quedó junto a la ventana. Afuera, los árboles se mecían con el viento.
“Porque si no lo hago”, dijo suavemente, “algo muy malo puede pasar”.
Se me hizo un nudo en la garganta.
"¿A mí?"
Su respuesta contenía más miedo que certeza.
“Para los dos.”
Esa noche fingí dormir, con los ojos cerrados y la mente despierta. Él no trajo la silla. Se sentó en el suelo, junto a la cama, como si estuviera de guardia.
Pregunté en voz baja: “¿Tienes miedo?”
Un largo silencio.
Entonces él admitió: “Sí”.
“¿De quién?”
Él no me miró.
—No de ti —dijo—. De tu pasado.
Poco a poco, la verdad empezó a salir a la luz. Me contó que su primera esposa había muerto mientras dormía. Los médicos dijeron que había sido una insuficiencia cardíaca. Pero él creía que había ocurrido algo más.
“Se despertaba por la noche”, dijo, “con los ojos abiertos, pero no realmente allí… como si alguien más la estuviera conduciendo”.
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