—Bien —respondió—. Creí que era solo yo.

Terminamos la escuela semestre a semestre. Cuando llegaron nuestros diplomas, los miramos como si fueran prueba de nuestra supervivencia.

Un año después, Noah me propuso matrimonio, casualmente, en nuestra cocina, mientras yo cocinaba. Reí, lloré y dije que sí.

Nuestra boda fue pequeña y perfecta.

A la mañana siguiente alguien llamó a la puerta.

Un hombre con abrigo oscuro estaba en la puerta. Tranquilo. Profesional. Se presentó como Thomas, abogado, y dijo que había algo que necesitábamos saber.

Nos entregó una carta.

Era de un hombre llamado Harold Peters.

Años antes, Harold se había caído afuera de un supermercado. La gente pasaba. Noah no. Lo ayudó a levantarse, lo esperó y lo trató como a una persona, sin problema.

Harold nunca lo olvidó.

No tenía familia. Ni hijos. Pero tenía casa, ahorros y una vida de silenciosa gratitud. Se lo dejó todo a Noah.

No por lástima.
Por agradecimiento.

No era una fortuna, pero sí estabilidad. Una casa. Seguridad. Un futuro que no parecía que pudiera desvanecerse de la noche a la mañana.

Cuando visitamos la casa, Noah entró en la sala y se giró lentamente, abrumado.

“No sé cómo vivir en un lugar que no puede desaparecer”, dijo.

"Aprenderemos", le dije. "Hemos aprendido cosas más difíciles".

Al crecer, nadie nos eligió.

Pero un hombre vio bondad y decidió que importaba.

Finalmente.

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