Con el alma arrastrándose por el suelo, Marisol asintió. Tomó la mano de Talía y caminó hacia la salida, sintiendo que cada paso pesaba una tonelada. Había fallado. Nuevamente había fallado en su misión más básica: alimentar a su hija.
Lo que Marisol no sabía, cegada por sus lágrimas contenidas, era que en una mesa del rincón, oculta parcialmente por una planta decorativa, un hombre había presenciado toda la escena. Juan Navarro, con su traje italiano impecable y su reloj de marca, había dejado su taza de café a medio camino de sus labios. Él, un hombre que movía millones en sus empresas, que tenía el respeto de la élite de Monterrey, se sintió de repente el ser más pequeño del mundo. La voz quebrada de esa madre pidiendo “pan viejo” había atravesado las barreras que él había construido alrededor de su corazón durante años de soledad y trabajo obsesivo. Vio a la madre y a la hija salir al frío implacable, y algo dentro de él, un resorte oxidado por el desuso, saltó violentamente. No podía quedarse sentado. Esa mañana, su vida estaba a punto de cambiar para siempre, aunque él todavía pensaba que solo iba a comprar un poco de pan.
Juan se levantó de la mesa con una brusquedad que casi vuelca su café. No esperó el cambio, dejó un billete de alta denominación sobre la mesa y caminó hacia el mostrador con pasos largos y decididos. La dependienta, al verlo acercarse, cambió su máscara de severidad por una sonrisa obsequiosa, reconociendo al cliente habitual y adinerado.
—Buenos días, Don Juan. ¿Lo de siempre para llevar? —preguntó con dulzura ensayada.
Juan la miró, y por primera vez notó la frialdad en los ojos de esa mujer, la misma frialdad que acababa de condenar a una niña al hambre. Sintió una oleada de disgusto, pero la tragó. No había tiempo para lecciones morales; había una urgencia en sus venas que no comprendía del todo. —No —dijo Juan con voz firme—. Quiero todo eso. Señaló la vitrina principal. —¿Perdón? —la mujer parpadeó, confundida. —Deme todas las conchas, los bolillos, las empanadas. Llene tres bolsas grandes. Y agregue dos cafés con leche bien calientes. Rápido, por favor.
La mujer, aturdida por la venta inesperada, se movió con rapidez torpe, llenando bolsas de papel kraft con el pan recién horneado. El calor que emanaba de las bolsas cuando se las entregó a Juan era reconfortante. Él las tomó, ignorando lo absurdo de verse allí parado, un empresario de éxito cargado como una mula de carga con pan dulce, y salió disparado a la calle.
El viento lo golpeó en la cara, desordenando su cabello perfectamente peinado. Miró a la izquierda, luego a la derecha. Allí estaban, a media cuadra, caminando despacio, derrotadas. La pequeña figura de Talía se veía aún más frágil contra el gris del pavimento.
—¡Señora! ¡Oiga, espere! —gritó Juan, corriendo hacia ellas.
Marisol se giró al escuchar los pasos rápidos detrás de ella. Su instinto de la calle se activó: miedo, defensa, huida. Puso a Talía detrás de ella, cubriéndola con su cuerpo, esperando un insulto, una amenaza o algo peor. Sus ojos estaban muy abiertos, llenos de pánico. Pero lo que vio la detuvo. Era el hombre del traje, el que estaba sentado en la cafetería. Venía jadeando, con las mejillas sonrojadas por el esfuerzo y los brazos llenos de paquetes.
Para conocer los tiempos de cocción completos, vaya a la página siguiente o abra el botón (>) y no olvide COMPARTIR con sus amigos de Facebook.
