—Es un trabajo —dijo apenas—. En mi pueblo le dicen “la piedra del envidioso”. Es como mal de ojo… pero más fuerte. A su mamá le robaron fuerza… y le dejaron esto.
Alejandro tembló.
—¿Quién… quién haría algo así?
Zoé negó con la cabeza.
—A veces lo hacen sin darse cuenta. A veces… sí lo hacen queriendo. Yo no sé quién. Pero ya salió. Ya no está adentro.
Doña Margarita respiró profundo.
Por primera vez en semanas, su cara se aflojó. Sus ojos se abrieron claros, limpios, sin ese terror mudo.
—Ale… —susurró ella—. Mi hijo… siento que… respiro.
Alejandro se cubrió la boca. Las lágrimas le cayeron solas, sin vergüenza. Se inclinó y abrazó a su madre como si la recuperara de una tumba.
Luego giró hacia Zoé, con el corazón golpeándole el pecho.
—Usted… usted la salvó —dijo—. No sé cómo agradecerle.
Zoé bajó la mirada, como si el elogio le pesara.
—No quiero agradecimiento, señor. Solo… no la dejen sola. Y no dejen entrar a cualquiera a su cuarto.
Esa última frase se le clavó a Alejandro como un dardo.
“No dejen entrar a cualquiera…”
Porque de pronto, lo entendió.
Eso no había aparecido por casualidad.
Alguien lo había puesto.
Y ese alguien tenía que haber estado cerca.
Muy cerca.
Al amanecer, los médicos llegaron como siempre. Revisaron a doña Margarita, repitieron pruebas. La observaron caminar por la habitación, tomar un poco de té, incluso sonreír.
—Es… increíble —murmuró uno, confuso—. Es como si el dolor hubiese desaparecido de golpe.
Alejandro no dijo nada. No quería que se rieran. No quería que se burlaran de Zoé. Solo miró a su madre, viva, y sintió una mezcla de alivio y furia.
Esa misma tarde, Alejandro llamó a su jefe de seguridad y a un investigador privado.
—Quiero saber quién entró al cuarto de mi madre en estas últimas semanas —ordenó—. Quiero cámaras. Registros. Todo. Y no quiero que nadie se entere. Nadie. Ni siquiera mis socios.
La investigación avanzó lento, como una herida abriéndose.
En la casa había cámaras… pero no dentro del cuarto de doña Margarita, por respeto. Sin embargo, sí había registros en los pasillos.
Y ahí apareció la primera grieta.
En tres noches distintas, entre las dos y las tres de la mañana, alguien había entrado al pasillo privado del ala donde dormía doña Margarita.
No era un médico.
No era una enfermera.
Era Esteban Leal, su mano derecha. El director financiero. El hombre al que Alejandro llamaba “hermano” desde hacía diez años.
En los videos se veía a Esteban caminar tranquilo con una carpeta y una pequeña bolsita en la mano. Tocaba la puerta, entraba. Salía minutos después.
Cuando Alejandro vio eso, sintió que el mundo se le volteaba.
—No… —susurró—. Esteban no…
Pero la evidencia era fría.
El investigador encontró más: pagos extraños desde una cuenta secundaria de Esteban hacia una mujer en Veracruz conocida como “Doña Berenice”. Curandera. Bruja. Como quisieran llamarle.
Y lo peor: un correo borrado en el servidor, recuperado por el equipo técnico de Alejandro. Una frase:
“Cuando la señora ya no esté, él firmará lo que sea.”
Alejandro se quedó quieto. La rabia no le explotó. Le congeló la sangre.
Esa noche, pidió una cena familiar tranquila. Como si nada.
Doña Margarita estaba mejor. Zoé, desde la cocina, preparaba té y pan dulce. Nadie sospechaba.
Esteban llegó impecable, sonriendo, con su falso cariño.
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