Vigilaba a mi niñera en secreto para descubrir que no hacía nada. Lo que descubrí sobre mis hijos gemelos y la madre que perdieron me destrozó.

Coloqué veintiséis cámaras ocultas por toda mi casa, convencido de que descubriría a mi niñera descuidando sus deberes. Mi corazón hacía tiempo que se había congelado, endurecido por un imperio multimillonario y fracturado por la repentina y devastadora muerte de mi esposa. Creía que estaba protegiendo a mis hijos de un extraño. No tenía ni idea de que estaba presenciando a un ángel luchando silenciosamente contra mi propia familia.

Me llamo Alistair Thorne. A los cuarenta y dos años, era un hombre que parecía tenerlo todo, hasta que una noche todo quedó en silencio. Mi esposa, Seraphina, una violonchelista de fama mundial, falleció cuatro días después de dar a luz a nuestros gemelos, Leo y Noah. Los médicos lo llamaron una "complicación posparto", una que nadie pudo explicar por completo.

Me quedé sola en una mansión de cristal de 50 millones de dólares en Seattle con dos recién nacidos y un dolor tan intenso que parecía como respirar bajo el agua. Noah era fuerte y tranquilo. Leo no. Su llanto era agudo, rítmico, desesperado, como una alarma que nunca se apagaba. Su pequeño cuerpo se tensaba, sus ojos se ponían en blanco de una forma que me helaba la sangre.

El especialista, el Dr. Julian Vane, lo descartó como un "cólico".
Mi cuñada, Beatrice, tenía otra teoría. Dijo que era culpa mía —que yo era demasiado distante emocionalmente— e insistió en que los niños necesitaban un "entorno familiar adecuado". Lo que realmente quería decir era que quería el control del Fideicomiso Thorne y esperaba que yo le cediera la tutela legal.

Entonces llegó Elena.

LA CHICA QUE NADIE NOTÓ

Elena tenía veinticuatro años, era estudiante de enfermería y compaginaba tres trabajos. Hablaba en voz baja, se mezclaba con el resto y nunca pidió más dinero. Solo pidió una cosa: permiso para dormir en la habitación de los gemelos.

Beatriz la despreciaba.

—Es una vaga —murmuró Beatrice una noche durante la cena—. La vi sentada en la oscuridad durante horas sin hacer nada. Y quién sabe, quizá esté robando las joyas de Seraphina mientras no estás. Deberías vigilarla.

Impulsado por el dolor y la sospecha, gasté $100,000 en instalar cámaras de vigilancia infrarrojas de última generación en toda la casa. No se lo dije a Elena. Quería pruebas.

Durante dos semanas, evité las grabaciones, sumergiéndome en el trabajo. Pero un martes lluvioso a las 3:00 a. m., sin poder dormir, abrí la transmisión segura en mi tableta.

Esperaba verla dormida.
Esperaba encontrarla rebuscando entre mis pertenencias.

En cambio, las imágenes de visión nocturna mostraban a Elena sentada en el suelo entre las dos cunas. No descansaba. Sostenía a Leo, el frágil gemelo, apretado contra su pecho desnudo, piel con piel, como Seraphina, según le explicó una vez, ayudaba a regular la respiración de un bebé.

Pero eso… no fue el shock.

La cámara captó un movimiento sutil y constante. Elena se mecía suavemente mientras tarareaba una melodía: la misma canción de cuna que Seraphina había escrito para las gemelas antes de morir. Nunca se había publicado. Nadie más en el mundo debería haberla conocido.

Luego la puerta de la guardería se abrió lentamente.

Beatrice entró. No estaba allí por preocupación. En su mano llevaba un pequeño gotero plateado. Se dirigió directamente a la cuna de Noah —el gemelo sano— y empezó a verter un líquido transparente en su biberón.

Elena se puso de pie, abrazando a Leo. Su voz resonó por el audio: suave, temblorosa, pero con un matiz de orden inconfundible.

—Para, Beatrice —dijo Elena—. Ya cambié las botellas. Ahora le estás dando agua sola. ¿El sedante que le has estado dando a Leo para que parezca enfermo? Encontré el frasco en tu tocador ayer.

No podía moverme. La tableta temblaba en mis manos.

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