—Noventa y nueve punto nueve por ciento —dijo el doctor—. Sebastián… es tu hija.
Arturo dejó caer la pluma. Ivet se tapó la boca. Sebastián cayó de rodillas.
—Estás viva…
—Papá… —se le escapó a ella.
La paz duró poco. Mensajes amenazantes. Un detective privado, Cárdenas. Pistas. Un nombre: Elías “el Cojo”. El asilo. La confesión. La persecución. El silo abandonado. Disparos. Túneles. Elías, viejo y culpable, confesó: no fue accidente; “ellos” los empujaron. Escaparon por el drenaje, un puente roto, una camioneta negra al vacío.
—Esto no termina hoy —dijo Sebastián—. Pero ya no estás sola.
Rastreador oculto. Los rodearon. Sebastián salió con las manos arriba.
—¡Arturo Salcedo! ¡Sé que eres tú!
Arturo apareció con pistola y traje limpio.
—Negocios.
Un helicóptero bajó. Agentes federales. Cárdenas al frente. Arrestos. Caídas.
Días después, en una sala llena de tiburones, Arturo esposado, Ivet entró con traje blanco sencillo y la cabeza en alto. El medallón brillaba como llave. Confesiones. Grabaciones. Titulares.
En el panteón, frente a la lápida de Evelina, Ivet susurró:
—Hola, mamá… volví.
—Perdóname por no encontrarte antes —dijo Sebastián.
—No me compres una vida —pidió ella—. Acompáñame a construirla.
Sebastián firmó un fondo para niños sin registro y refugios. Elías recibió una casa pequeña y una perra vieja.
—Tu mamá peleó como leona —le dijo—. Y tú sigues peleando, pero con luz.
Esa noche, mientras Puerto San Plata se encendía, Ivet apretó el medallón. Ya no era dolor: era regreso. Sebastián, a su lado, no dijo “mi hija” como posesión, sino como milagro.
—Llegamos tarde —murmuró—. Pero llegamos.
Ivet apoyó la cabeza en su hombro. Y por primera vez en veintitrés años, familia sonó a hogar.
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