El sargento Víctor acababa de regresar de su despliegue en Marawi, esperando finalmente abrazar a su esposa Sarah después de nueve largos meses separados.

En lugar de un cálido abrazo, lo recibió un ataúd en medio de su propia casa.

—Fue un infarto, Pare. Fue tan repentino —dijo Eric, el hermano de Sarah, con voz temblorosa, aunque parecía ensayada—. No pudimos hacer nada.

Víctor sintió que su mundo se derrumbaba. Había arriesgado su vida sirviendo a los demás, ¿solo para volver a casa y encontrarse con esto?

Junto al ataúd estaba Tagpi, su fiel golden retriever. El perro estaba inquieto, ladrando sin parar y arañando la madera.

—¡Calla a ese perro! —espetó Eric, incluso pateando a Tagpi—. ¡Muestra algo de respeto!

—No lo toques —advirtió Víctor, interponiéndose entre ellos. Se arrodilló junto al perro—. ¿Qué pasa, niño? ¿Extrañas a mamá?

Pero Tagpi no se calmaba. Volvió a ladrar, mirando fijamente a Víctor, luego empujó el ataúd y tiró de la pernera del pantalón de Víctor con insistencia.

Un escalofrío recorrió a Víctor. Años de soldado lo habían entrenado para percibir cuándo algo no andaba bien. Y confiaba en este perro.

Se levantó lentamente.

—Abre el ataúd —ordenó Víctor.

Eric palideció. "¿P-por qué? Ya está preparada. El médico dijo que no se debe abrir... algo sobre una infección..."

—Me da igual —dijo Víctor con tono firme, con la mano cerca de la funda—. Ábrela. Ahora.

Intimidados, el personal del funeral obedeció.

Víctor miró a Sarah. Estaba pálida, pero algo no cuadraba.

Tagpi volvió a ladrar con fuerza.

Víctor tomó la mano de Sarah. No estaba helada. Aún estaba cálida.

Se inclinó más cerca, conteniendo la respiración.

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