Las puertas de entrada estaban abiertas de par en par, y lo que lo recibió no fue la casa tranquila que recordaba, sino un espectáculo.

Largas mesas de banquete se extendían por el patio, doblándose bajo el peso de barbacoas, carnitas, torres de mariscos, filetes importados y postres apilados como en una recepción de boda. Botellas de tequila premium se encontraban junto a cajas abiertas de vino extranjero. Las risas resonaban libremente, despreocupadas y fuertes.

Y allí estaban.

Doña Pura estaba en el centro, envuelta en joyas de oro que reflejaban la luz con cada movimiento, sosteniendo una copa como si fuera la dueña del lugar. Celia se apoyaba en su esposo, con un bolso de diseñador en el brazo y sus uñas cuidadas golpeando el borde de su bebida. Su hermano menor, Rodrigo, se rió a carcajadas, luciendo un reloj que Damián reconoció al instante: edición limitada, carísimo.

Todos parecían… cómodos.

Demasiado cómodo.

Al principio nadie se fijó en Damián.

Se quedó allí, con el polvo del camino todavía adherido a sus zapatos y la caja de terciopelo pesada en su bolsillo, mientras la comprensión comenzaba a asentarse como una piedra en su pecho.

Esto no fue una bienvenida.

Esto fue una celebración.

Y de repente, el silencio que esperaba oír —de Lupita— se sintió más fuerte que la música.
"¡Salud por el envío de Damián!", gritó Rodrigo, alzando su copa.

Todos se rieron.

Damián, escondido tras un gran jarrón, buscó a Lupita con la mirada. Esperaba verla en el centro de la habitación, como la dueña de la casa. Pero no estaba allí. Buscó en la sala, el segundo piso, la recámara principal. Nada.

Fue a la cocina. Allí tampoco hubo suerte. Solo el personal de catering.

—Disculpe —le preguntó a un camarero—. ¿Dónde está Lupita, la dueña de la casa?

El camarero, creyéndolo un huésped, respondió:

—¿La señora Lupita? Ah... Creo que está atrás, en la cocina vieja. La señora Celia la mandó a lavar los platos.

Damian se quedó congelado.

—¿La mandaron? ¿A lavar ollas? ¿A ella?

Caminó rápidamente hacia la parte trasera de la hacienda. En la cocina vieja, calurosa y mal iluminada, se encontró con una escena que le rompió el corazón.

Lupita estaba sentada en un pequeño taburete, con una bata vieja, las manos arrugadas de tanto jabón, el cabello despeinado y el rostro cansado. Frente a ella, sobre una mesa rota, estaba su «comida».

Sin barbacoa. Sin carnitas.

Sólo un plato de arroz revuelto con café suave y un trozo de pescado charal seco.

A Damián le temblaban las piernas. Su esposa, la mujer que siempre lo había apoyado, comía como una sirvienta en su propia casa, mientras su familia disfrutaba de la vida a lo grande.

—Lupita… —dijo con la voz quebrada.

Ella lo vio, sorprendida.

—¿Da-Damian? ¿Qué haces aquí? —Se levantó de inmediato, avergonzada—. No... no me mires así. Estoy toda sucia...

La abrazó de repente, incapaz de contener las lágrimas.

—Dios mío, amor… ¿qué te han hecho? ¿Por qué estás aquí?

Ella también lloró.

—Estoy bien, mi amor. Estás aquí ahora, eso es lo que importa.

—¡No! —Se giró para mirarla—. Explícame esto. Te envío 500.000 pesos al mes. Mamá y Celia me dijeron que estabas en spas, de compras... ¿Dónde está ese dinero?

Lupita bajó la cabeza.

“No tengo nada de eso. Celia tiene la tarjeta. Tu mamá controla la comida. Me dan 100 pesos al día. Y… me dijeron que debería ayudar como empleada porque ‘no aporto nada’”, susurró. “Y me amenazaron… con que si te decía algo, lastimarían a mis padres en Michoacán. Dicen que Rodrigo ‘tiene contactos’”.

El corazón de Damian se convirtió en fuego.

Su familia, a la que había sacado de la pobreza, se había convertido en monstruos.

—Vamos —dijo con firmeza—. Entremos.

—No, Damian… No voy bien vestido. Tu madre…

—¡No me importa! ¡Esta es tu casa!

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